Бр…. Как холодно! И ещё гроза в самое неподходящее время. Ненавижу закат. Появляется ощущение, что надежда умирает вместе с уходящим солнцем. А в сильный дождь и ветер… Как же я хочу увидеть моё персональное солнце, которое, я надеюсь, меня любит! Это солнце эгоистично, имеет тяжелыё характер, но оно меня любит, а это много стоит! У него, там, наверное, много проблем. Очень много проблем. От моего платиногово солнца всегда пахнет алкоголем. Чаще всего виски. Иногда коньяком. Совсем уже редко мартини. Он всегда говорил, что я пахну травой и морем. На мой недоуменный вопрос почему,  он лишь смеялся и позволял себе интригующе молчать. В такие моменты я обычно злился и наваливался на него всем телом, и мы страстно целовались. Где-нибудь в потаённых уголках замка, когда нас никто не видит и не слышит. Когда небо хоть немного сжаливалось над нами выглядывало солнце, и мы вдвоём долго гуляли в Запретном Лесу. Ещё он называл меня мазохистом. После тысячного вопроса он ответил, что я  постоянно причиняю себе боль тем, что ограничиваю себя. На это у меня появилось множество вопросов, которые я не преминул задать. На это он лишь улыбнулся и поцеловал меня в висок. Как же я хочу, чтобы всего этого не было! Ведь раньше мы с ним были врагами и всё было так просто…

«Она ходит где-то там. Где-то за нашими плечами и глазами, за нашими гранями разума и понимания. Она слышит нас. Слышит мольбы умирающий людей, крики взрослых и плач детей. Слышит и чувствует всю ту боль и ярость, которыми горят наши обожженные сердца. Она знает каждый потаенный кусочек твоего сердца, каждую загогулинку. Она знает тебя. Не ту оболочку, которую ты носишь, радуясь друзьям и улыбаясь врагам, тихо ненавидя всех. Она понимает твою жизнь. Ведь это она научила тебе чувствовать, дышать и жить. Но берегись… Она зла, очень зла. И она заберет свой подарок, как только услышит ещё один неверный скрип под её ногами, отдающийся гулкой болью в сердце. Её сердце. Хоть она давно не здесь, но все ещё чувствует боль и радость, и её сердце бьется так же яростно, как и века назад. Она ждет. Выжидает лишь одну ошибку, одно неверное слово. И ты будешь вечно рядом с ней. Такие, как она, не отпускают любимых людей. Людей, которым отдали всю себя, не пожалев ничего. Хоть ты и не рад был подарку, да и не ждал таких честей.  Она незримо следует за тобой с самого рождения, ни капли не расстраиваясь, предоставляя свои дары. Слишком многих она любила, чтобы жалеть каждого. И она не отличается терпением. Помни это при вашей встрече, которая скоро состоится. Я знаю, ты не утерпишь, не сможешь сдержать свои барьеры. Она ждет. Слишком долго ждет. Время, как и жизнь, играют против тебя. И знай, что смерть уже нашла меня. Ты следующий»
                                                                                                              Екатерина Мэри Клэр
                                                                                                               Письмо к неизвестному.

    Говорят, если хочешь рассмешить Бога, достаточно рассказать ему о своих планах. И вправду, грандиозных идей в моей жизни никогда не было, а если бы и были, то всё равно полетели бы в тартарары, ведь у Всевышнего на меня абсолютно другие планы. Я лишь пешка в этой игре: не успела сделать свой ход, а уже вылетаю с шахматной доски… И спустя время упрямо возвращаюсь домой на своё место, где я и была вначале партии, чтобы начать новую. Только, видимо, кто-то забыл, что я не деревянная фигурка, легко возвращающаяся к началу, полностью забыв о результате прошлой игры.
    Разумеется, я не смогу вспомнить каждый ход на поле, каждую мелочь того времени, когда жила здесь, и даже смутными были последние минуты, но результат стереть из памяти так просто не получится. Поэтому мне до сих не удалось ответить на важный вопрос: кто они, мои воспоминания? Друзья или враги? Ищу ответ и при этом стараюсь избежать любых встреч со своим прошлым. Получается, откровенно, плохо. Камнем оно лежит на моей душе, хоть кто-то и публично заявит, мол, её вовсе нет. Я думаю, что где-то во мне она есть, просто покрылась толстым слоем пыли за последние годы, как, собственно, и дом. Конечно же некому было здесь прибраться в моё отсутствие. Разве родственникам могло прийти это в голову? Я итак была не очень любима, а теперь и вовсе испортила репутацию моей семьи, как заявила по телефону мать. С чего же им вдруг платить счета за свет или отопление? Их главная задача была забрать разные вещи, нужные им: технику, книги, посуду, безделушки, не более того. Я покачала головой, поражаясь их наглости. Впрочем, чего я ждала?

Руки устали. Ноги околели. В общем, просто кошмарная ситуация. И очень унизительная. Ты уже две недели живёшь на улице. А если быть точнее, то в подвале вместе с другими точно такими же бродяжками, как и ты. Для вас главное, чтобы к вам не нагрянули отряды, состоящие из правоохранительных органов. Правда, чьи права они охраняют, вы понять так и не смогли. Те же самые органы представляют опасность на улицах. Они отлавливают отдельных бродяг и попрошаек, сажают их за решётку. На месяц, иногда на два. Срок, конечно, не долгий, но всё равно как-то неприятно, особенно первое время. Гордости, у нас у всех, конечно, кот наплакал, но всё таки… Не хочется гнить в тюрьме, как последний бандит и преступник. А если уж гнить, то за что-то значимое, а не за бродяжничество. Хотя… Скорее, попрошайничество. Так как еду добыть практически не возможно, приходится питать объедками. У тебя есть пара рубашек и брюк, и если их продать, придётся ходить голой. Тем более, кто купит вещи маленькой бродяжки, тощей, да и выглядящей, как собака. Спасают только сигареты, которые здесь, на углу продают независимо от возраста и внешнего вида. Уже не знаешь, когда в первый раз попробовала сигареты. Наверное, в прошлой жизни. Теперь у меня два деления жизни – до потери памяти и после. До – расплывчато и непонятно. После – ужасно и противно. В общем, ничего хорошего в твоей жизни не происходило.